PortugaLiteratura

. o programa eléctrico demonstra sempre o mesmo penar e as ligas de fibra obrigam à acção de por ele passar vinte e quatro sobre vinte e quatro sobre vinte e quatro sobre sete sobre sete, vinte e oito e nove e trinta, talvez um e o oráculo perde o seu propósito para quem olha e observa e entranha e observa e espera e espera e espera e repete repetindo, repete . não quero pensar acerca do que achas que não sabes o que achas que sabes, ou não sabes o teu conhecimento é trabalhado e moldado pelo que os outros pensam que sabem pelo que queres que penses que sabem pelo que querem que acredites que

dá-lhe um título não percebo, ainda, se continua a chover ou são, apenas, rios de urina celestial prévios, que me escorrem pela cara e me banham a carapaça. a heroína enlameia-se mas consigo senti-la seca, portanto, presumo que também consiga fumar dentro do pantanal. está muito calor. está demasiado vento. que se foda. não vou ler isto depois. castras o universo central habituado, esperando que reconheça a apreciação da saliva, recuando enquanto estudando a reforma inexistente do genocídio reciclado. natural. naturalmente sodomizado. naturalmente naturado. que se fod

when did we get the habit of writing to no one?

 Aqui me encontro prisioneira. Sei que estou inocente, o meu único crime foi não saber o caminho. Perdi-me nos corredores do castelo, procurando o salão de baile, corri no meu vestido branco de cetim, batendo portas umas atrás das outras, descendo escadas, rectas, espiraladas, todo o tipo de escadas. Vim parar a esta sala e agora sou prisioneira. O castelo está na colina sobre a praia e muitos dos seus níveis estão submersos na água do mar. Sei disto porque esta sala está rodeada de pequenos corredores fechados por grossos vidros, janelas que me mostram que estão cheios de água. A sala

 Por vezes sinto que as pessoas têm medo de mim. Quando vou a passar na rua e momentos do género. Talvez seja só impressão minha. Mas este medo generalizado das pessoas em relação à minha pessoa tem vindo a crescer. Às vezes reparo nas velhotas que passam para o outro lado na rua. Ou nos miúdos que abrem muito os olhos quando vêem as tattoos. Mas talvez seja só impressão minha. Ao início, quando a minha transformação começou nesses idos anos adolescentes, gostava disso. Gostava de causar medo às pessoas. Eu era do mal, eu era do metal, eu era do hardcore. Se

 Anoitece e os grilos comunicam por pequenos estalidos. Ainda estou escondida. Os estábulos são quentes, tanto calor vindo de corpos equinos, suas palhas, suas fezes. O cheiro é intenso, mas não é mau. Cavalos não cheiram mal, cheiram a feno, é a isso que cheira aqui. Mas não me posso deixar sentir confortável, não posso adormecer no meio dos fardos de palha: ele anda por aí, ele ainda anda por aí. O assassino já matou seis estudantes de equitação, dentro deste estábulo, cada um junto a um cavalo. Os cavalos estão assustados, todos estamos assustados, mas t

 Quando era muito pequeno, os meus pais levaram-me a S. Miguel de avião, para ver os lagos. Dos lagos lembro-me pouco, mas recordo perfeitamente uma das noites: aproveitámos a estadia para assistir a um concerto de música clássica, instrumentos de cordas, a propósito de quê já não sei. Os meus pais não podem ser propriamente considerados melómanos, mas apreciavam ir a um concerto de quando em quando, para aproveitar o facto de alguém vir às nossas ilhas fazer fosse o que fosse. Nessa altura decidi que queria aprender a tocar um instrumento. Um instrumento de cordas, o maior possí

o meu esquentador está tão encharcado em calcário que não diferencia pólos estáticos teologicamente  opostos.

Dá à luz o teu filho, para logo assistires à luz a rejeitá-lo. Observa-o a crescer sempre mais rápido do que consegues acreditar. Ele tem os seus defeitos, talvez alguns sejam graves. Talvez o teu companheiro é violento para ti mais frequentemente do que aquilo que as pessoas consideram aceitável. Mas trata-se de uma família igual às outras, e tu sabes disso, e por isso segues em frente. Um dia, já os teus olhos se afundam no lençol da tua pele, assistes à abertura de um noticiário televisivo, onde François Hollande anuncia pesarosamente a queda de um avião na zona d

pode ser a tua vez de saltar, agora? a enferme reciclagem ainda não destilou a penúltima ceia.